Au bar de la Marine sur le Vieux-Port
Il siège, galonné d'une antique casquette,
Comme aux beaux jours d'été sur "la ville de Cette"
Alors qu'il commandait du tribord à bâbord.
Il chargea, s'amarrant aux escales côtières,
Le savon de Marseille et les fruits mayorquins,
Puis mêlait en sa cale aux havres marocains
L'orange de l'Atlas et le vin des Albères.
Au soleil, maintenant chauffant sa vieille peau
Et fumant sur le quai, sa pipe au noir fourneau,
Il regarde rouler les futailles sonores,
En relisant, sans se lasser, de haut en bas,
Sans être convaincu qu'il ne s'y verra pas,
Page sixième : les départs du "Sémaphore".
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