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Coup de soleil
Louis Brauquier
I
Le tramway, blanc de soleil,
Glisse dans la rue fournaise
Et solitaire. Une Anglaise
Entre dans le Grand Hôtel
Les maisons chaudes s'écartent,
Les persiennes aux balcons
Sont fermées. De grands yachts blonds
Lèvent les voiles et partent.
Garçon! un demi glacé.
Oh! la brasserie est fraîche
Dans l'ombre comme une pêche
A mes lèvres écrasées.
Les femmes ont la chair nue,
Sous des corsages défaits,
Le ventilateur pressé
Gifle l'odeur de la rue.
Les mendiants des Augustins,
Sous le porche de l'église
Éclatant, verticalisent
L'ombre noire de leurs mains.
Et le soleil surplombant
Les mâtures des tartanes
Sur l'eau du Vieux- Port étale
Met des écailles d'argent.
II
La Canebière est un fleuve
De mirage et de soleil,
La balancelle du sommeil
S'amarre au quai de Rive Neuve.
Des ombres d'un air stupide
Aux terrasses des cafés,
Devant des boissons glacées
Contemplent les trottoirs vides.
La marchande de journaux,
Couchée sur ses romans jaunes,
Dans un désir monotone,
Découvre son sein trop chaud.
Une femme en robe blanche
Aux désertiques pavés,
De son ombrelle levée
Fait des signaux avec le manche.
Blanc, taché de noir, un fox,
Sous le ciel hyperbolique
Qui recuit la mosaïque,
Dort devant la banque Cox.
Et le soleil vers la ville
Se penchant d'un geste fou,
Vient la baiser dans le cou
Et s'étire sur les Iles.
III
Ma dépouille au ciel de midi,
Sur le quai fait des ombres noires ;
Le bar rougeâtre où je viens boire,
Résonne aux rudes appétits.
Du whisky dans un très gros verre,
Et du tabac de Kentucky,
Je fume dans l'ombre attiédie,
Au rythme des faims prolétaires.
Les charbonniers aux yeux rougis
Accostent la soupe au fromage.
Un Nègre tâte le corsage
De la servante borgne et rit.
La servante trouve ça drôle.
Je vois la poupe des cargos,
Les grues calmes regardent l'eau.
Toute luisante de pétrole.
Le soleil brûle les pavés
Un douanier, près de la fenêtre,
Fait la sieste dans le bien-être
Des lourdes bâches goudronnées.
Sous les yeux de la maquerelle,
La fille se laisse embrasser.
Le Nègre chante. Un vieux Maltais
S'endort, le nez dans la vaisselle.
Je ne sais si c'est le sommeil
Ou le Walker transatlantique,
Je vois des dockers athlétiques,
Sur des mahonnes chimériques,
Charger des couffes de soleil.
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